XII

Dando vueltas y tumbos,

termina notándose tu abstemia embriaguez.

Miras perdido el más allá,

sin poder apuntarle a un punto fijo.

Balbuceas verdades y dichos,

palabrerío que ni tu mismo te atreves a creer.

Apuntas con tu dedo amenazante,

a quien ose interrumpir tu errante andar.

Desplomado sobre el suelo,

te sorprende ver que has tropezado con tu mismo ser.

Aquel que consideraste perdido,

aquel que dijiste olvidado,

aquel que no imaginabas volver a sentir.

Pero late.

Aunque te provoque temor, late.

Vive sin ti,

pero vive por ti.

Erguido, intenta provocarte.

Busca que lo sigas, y quiere que juegues.

Y por qué no jugar?

Si aún no hay nada que perder.

XI

(Magia-GC)

un viaje neurótico.

con origen en lo certero, y destino enfermizo.

placeres que me cobijan, para después soltarme,

soltarme, y dejarme caer; en mí, solo, solo en mí.

la geometría deja de existir,

y ni siquiera el universo es perfecto.

cegado y terco, hago el recorrido. en secreto.

y al irse perdiendo, la intuición es mera hipocresía.

y es tan mágico...

X ¿y entonces?...rezo por vos...

tantas veces
me encontró el ocaso
sentado acá,
anaranjado y melódico.

Perdido entre tantas luces cobardes,
jugando a la ruleta rusa
para solo empatar.

Pero no todo es triste,
no todo es recuerdo,
nada de esto es amor,
nada de ese amor sagrado en tal caso.

ojalá esté todo bien,
en el lado de allá.


Flotando en ese ocaso, 
pude verte,
sentado, expectante.

A lo lejos, más allá de las luces,
logré vislumbrar tu sombra,
envuelta en el sonoro refugio.

Pero me atrapó la noche,
y morí sin morir,
y solo pude abrazarme al dolor

Porque no pude conseguir siquiera un empate.
Porque ningún amor es sagrado.

ojalá esté todo bien,
en el lado de acá.

IX

Líneas cruzadas,
suaves patrones
nacen miradas.

gotas
que explotan la quietud,
círculos que se aparean
sin decirse nada.

palabras
ondulan
al horizonte

pieles
que calman
esta sed.

ojos que se depositan
sobre aquellos planos,
simétricos, obsesivos

hartas de jugar entre sí,
aún sin decirse nada,
las formas nacen

y todo muta
sin saber por qué,
todo se transforma

andando texturas, sin entender,
luego de un tiempo, vuelven;
porque sienten que deben volver,
volver a ser parte de esa piel

así, tan caprichosas,
imágenes fijas, y en movimiento

VIII

Desmenuzar tiempos
metrónomos y luces.

Sistemas sintéticos,
una guitarra que se eleva
y muere.

terrazas dulces
que mueren a veces,
y gimen otras.

en medio de las olas,
todo es credulidad 
vestigio.

Descomponer la melodía,
pulso a pulso.
Para que el ritmo se pierda.

Cuerdas que invitan a volar;
y al seguirlas, abandonan.
Y caer, entre gemidos y muertes.

Las olas pueden hacer creer, 
pero nunca dejan de ser mar.
Y ese, siempre será su vestigio.

VII

Un lunes metálico, azul y
repetitivo;
pasás de la amarga comodidad
a la nada, y está bueno.

Un viernes luminoso,
la calma de las flores
me espera en mi hogar.

Es que la comodidad tiende al desgaste,
y es en ese preciso lugar, donde la nada 
se vuelve buena.
Y el lunes, muy lunes.

Pero después de transitar,
el deseo apunta a la paz,
y se busca calma; y se la necesita;
y, aunque sea por esta vez, elijo el viernes.

VI

...Beso Mares de algodón, sin marea suaves son... "COLOR HUMANO, ALMENDRA, 1969"

Amanece una pradera 
de hojas licuadas 
luchan por no caerse.

(¿Alguna vez se preguntaron
si la poesía es observar el vacío?
Yo la vivo como un equilibrio sonoro,
como la libertad echa sentido)

Amanecés
fluyendo sin pena,
besando rayos y mieles

relojes podridos
de tanto sonar,
ya nada más importa,
hoy "somos la música"1.

1: Los rapsodas, disco "rafael" de La perla Irregular.

V

(harto del sarcasmo, 
sube el precio del silencio...

soy mi propio altar.

Altar, G. Cerati)

Dicho lo dicho,

sin saber si hay más que decir.

Aquello sumergido, irrecuperable, perdido;

lo callado, sin saber si quizás jamás se oirá.

Guardado, escondido,

reserva espectante de darse a conocer, sin disfraz.

Oculto, temeroso, y algo cansado de ser espera;

permanece callado, el silencio;

soy templo, y rezo.

Buceabas tus palabras
buceabas oscuro,

palabras que se desangran
en las neuronas,
brotan como un río helado
hacia las venosas horas de la noche.

Has desvelado al tiempo
y por eso es eterno,
rezar silencios
es crecer.