IX

Líneas cruzadas,
suaves patrones
nacen miradas.

gotas
que explotan la quietud,
círculos que se aparean
sin decirse nada.

palabras
ondulan
al horizonte

pieles
que calman
esta sed.

ojos que se depositan
sobre aquellos planos,
simétricos, obsesivos

hartas de jugar entre sí,
aún sin decirse nada,
las formas nacen

y todo muta
sin saber por qué,
todo se transforma

andando texturas, sin entender,
luego de un tiempo, vuelven;
porque sienten que deben volver,
volver a ser parte de esa piel

así, tan caprichosas,
imágenes fijas, y en movimiento